Horas-e-Deshoras

2008-04-15T20:11:00.024+01:00

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Como é que se despe um corpo?
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Não precipites a resposta, não lances já as mãos inquietas sobre a roupa. Demora-te.
Começa pelo princípio. Pergunta primeiro: o que é despir um corpo?
Libertá-lo do que lhe pesa.
Do que o esconde.
Expô-lo.
Mas principalmente:
Procurar entender.
Ler. Para além da superfície.
Começar com a nudez. De qualquer modo, é sempre assim que se começa. Com o mundo a exercer pressão sobre a pele. Lembrando que viemos apenas ocupar mais uma porção de vazio. Mas. Os vazios não passam de pontos de partida.

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Pedro Jordão, in Revista NU, Março de 2004
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imagens, Vladimir Lestrovoy
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2008-03-23T17:52:00.030Z

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Ainda haverá música um dia?

subitamente às vezes penso

um terror absurdo

que é da menoridade

a música

a arte

tudo aquilo em que precisamos de reclinar um pouco a cabeça.

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Vergílio Ferreira, in Alegria Breve
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Imagens,

Werner Branz. Sem título
Vladimir Lestrovoy. A musician looking for his ear
Phillip Halsman. Dali Atomicus
Vladimir Lestrovoy. So sad...
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2008-02-17T00:43:00.027Z

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Il y a toujours un rêve qui veille

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Désir à combler,
Faim à satisfaire,

Un coeur généreux,

Une main tendue,
Une main ouverte,
Des yeux attentifs,

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Une vie,
La vie à se partager.
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Paul Eluard , in Presentation de Gee

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2007-12-18T17:12:00.000Z

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Velho Menino-Jesus que me vens ver
Quando o ano passou e as dores passaram:
Sim, pedi-te o brinquedo e queria-o ter,
Mas quando as minhas dores o desejaram...
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Agora, outras quimeras me tentaram
Em reinos onde tu não tens poder...
Outras mãos mentirosas me acenaram
A chamar, a mostrar e a prometer...
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Vem, apesar de tudo, se queres vir.
Vem com neve nos ombros, a sorrir
A quem nunca doiraste a solidão...
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Mas o brinquedo... quebra-o no caminho.
O que eu chorei por ele! Era de arminho
E batia-lhe dentro um coração...
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Miguel Torga, in Diário III
Imagem, Albrecht Dürer. Virgem com o Menino, 1489
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2007-12-15T18:42:00.000Z

Renas e duendes... não tarda é Natal
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De manhã à noite, o Pai Natal lê cartas e dá instruções aos seus duendes. Noite e dia, duendes apressados e atarefados, fabricam, devotadamente, presentes e presentes, escrevem endereços e colam selos em inúmeros envelopes.As mamãs duendes pintam, de vermelho e dourado, quilómetros de fitas que os seus dedos transformam em exuberantes laçarotes, e passam a ferro folhas de papéis coloridos que sobraram do Natal anterior.
Este Outono, nasceram mais uns quantos duendes bébés na Korvatunturi, a Montanha da Orelha. Exactamente, a casa do Pai Natal fica na Montanha da Orelha, algures na Lapónia finlandesa, que tem, de facto, a forma de uma grande orelha, único lugar onde o Pai Natal pode ouvir todos os desejos, e onde chegam todas as vozes das crianças e adultos do planeta.
E nasceu, também, mais um bébé na família Rudolf, que este ano ainda dorme tranquilo no seu pequeno berço, mas, certamente, no próximo Inverno, acompanhará o avô Rudolf céus afora, guiando o trenó de renas até às chaminés de todos os meninos.
A noite cai cedo na Montanha da Orelha. Para lá da janela embaciada, há campos brancos, telhados pequeninos que pingam cristais azuis, um lago gelado de estrelas adormecidas e um cobertor de diamantes que ilumina todos os lobos e ursos, coelhos e outros animais da montanha, que na neve correm, e, entre pinheiros disfarçados de algodão doce, se escondem e brincam.
Já tarde, quando os duendes adormecem cansados, o Pai Natal, quentinho e aconchegado, senta-se na sua cadeira de baloiço e responde a todos os meninos do mundo. Ilumina-o um sorriso fantástico e pensa em coisas boas, pois os bons pensamentos chegam junto das pessoas em que pensamos.
Aqui, mais a sul, onde o frio demora a chegar, a neve teima não cair, mas as luzes multicores se já acenderam, não tarda será também Natal.

Morada do Pai Natal...
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SANTA CLAUS MAIN POST OFFICE

96930 Arctic Circle

FINLAND

2007-12-12T15:06:00.000Z

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a verdade é que não acredito

na existência das musas

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os musos e musas mais eficazes não são os amados reais

mas as ilusões passionais

a fabulação

pura

Quanto mais longínqua, mais frustrada, mais impossível, mais irreal, mais inventada for a relação sentimental, mais possibilidades tem de servir de incentivo literário. Aquilo que é imaginário espicaça a imaginação, enquanto a realidade pura e dura, o ruído próximo da vida de cada um, é uma péssima influência literária.
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Rosa Montero
in A Louca da Casa

imagem Maggie Taylor

nome, coração

2007-12-11T01:11:00.002Z

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porque nas calhas da vida

gira

a entreter a razão

um comboio de corda

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imagem in

http://www.forumsons.com/index.php?showtopic=8071&hl=_fotografia&st=30

De Estrela em Estrela, Viajante

2007-11-17T21:46:00.002Z

Assim Falou Zaratustra. Richard Strauss, 1896
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"- As pessoas têm estrelas que não são as mesmas. Para os viajantes, as estrelas são guias. Para outros, não passam de luzinhas. Para outros, os cientistas, são problemas. Para o meu homem de negócios, eram outro. Mas todas essas estrelas estão caladas. Tu, tu vais ter estrelas como mais ninguém.
- À noite pões-te a olhar para o Céu e, como eu moro numa delas, como eu me estou a rir numa delas, para ti, é como se todas as estrelas se rissem! Vais ser a única pessoa do mundo que tem estrelas capazes de rir!”.
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Saint-Exupéry, in O Principezinho

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"Já ouviste falar do viajante e da sua sombra?

O certo é que devo prendê-la mais, ou voltará a prejudicar-me a reputação.

E Zaratustra voltou a abanar a cabeça com admiração: “Que devo pensar disso? — repetiu.

Por que gritaria o fantasma? “Já é tempo! Não há um instante a perder!”

Mas, para que é que já é tempo?"
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"De todo o escrito só me agrada aquilo que uma pessoa escreveu com o seu sangue. Escreve com sangue e aprenderás que o sangue é espírito."
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Nietzsche, in Assim falou Zaratustra, Livro I, 1885

Sempre que perco a confiança nos homens,
ganho-a nas estrelas.
Como neste preciso momento.
Abro a janela que dá para o sul:
Os Três Reis Magos, na bela Orion,
definem uma curva aberta
com a alfa do Cão Maior, a fulgurante Sírio,
a qual continua em arco de ferradura
com a alfa do Cão Menor, os leais Gémeos
Pólux e Castor e o anelado Saturno.
E os meus olhos sorriem de novo, confiantes
na terna placitude que baixa do oceano nocturno.
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Zénite, Fulgurante Placitude
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http://www.cisnenegrocisne.blogspot.com/
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Imagens
1. ET. Steven Spielberg, 1982
2. 2001. Odisseia no Espaço. Stanley Kubrick, 1968
3. Piano Fenêtre ?
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NU SHU, A Escrita Secreta

2007-11-14T13:35:00.001Z

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Há mais de mil anos, o imperador Song Zhezong procurou pelo reino uma nova concubina. Lu, um agricultor de certa educação e bom senso, tinha uma filha, Yuxiu, que muito intrigou o Imperador, pela sua cuidada educação. Recitava poesia clássica e aprendera a escrita dos homens, cantava e dançava, e os seus bordados eram perfeitos.
Yuxiu foi a escolhida, mas nem a sua educação esmerada a salvou da melancolia da ausência do lar da sua infância. Só e triste, Yuxiu modificou, inclinou e efeminou a escrita masculina e criou caracteres novos que nada tinham a ver com a escrita dos homens, e criou NU SHU, um código secreto, estritamente feminino, que permitia manter os laços que uniam as raparigas às suas famílias.

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“Diz-se que os homens têm corações de ferro ao passo que os das mulheres são feitos de água. Isto transparece tanto na escrita dos homens como das mulheres. A escrita dos homens tem mais de 50 000 caracteres, todos absolutamente diferentes, cada um com significado e nuanças profundas. A nossa escrita de mulheres tem talvez 600 caracteres, que nós usamos foneticamente, como os bébés, para criar cerca de 10 000 palavras.
A escrita dos homens demora uma vida inteira a aprender e compreender. A escrita das mulheres é algo que assimilamos em raparigas, e confiamos no contexto para deduzir o significado. Os homens escrevem acerca do reino exterior da literatura, das contas e das colheitas; as mulheres escrevem acerca do reino interior das crianças, das tarefas diárias e das emoções.”
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Lisa Lee, in O Leque Secreto
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O Leque Secreto, uma escrita no feminino, é um relato duro e minucioso de todo o ritual de enfaixamento dos pés. Porque o homem se revia, em termos fálicos, num pé feminino pequeno e perfeito, o enfaixamento, demorado percurso de sofrimento, tantas vezes doença, e por vezes morte, tinha como fim único agradar ao homem escolhido e conduzir à felicidade.
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porque a hora se fez

2007-11-09T02:46:00.002Z

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Jardins de Silêncios

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são as memórias

são vozes interiores

encontro

reconciliação

hiatos, compassos

desatinados

ardentes

enfim em pousio

deslembrados

lânguidos

sonâmbulos

são vidas

vida amor e morte num mesmo tempo

Mount Street garden, Londres

Missivas

2007-10-27T03:08:00.001+01:00

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Isabelinha

O correio de hoje não trouxe carta tua. Não te posso dizer ao certo porquê. Mas eu não estou a ver bem como vou passar estes dois meses que se vão seguir. Parece-me uma coisa cinzenta à minha frente, em que eu não distingo nada. Pouco a pouco fui-me convencendo de que te podia ver durante este tempo. Dois meses é imenso tempo. Depois disso não sabia. Era como se estivesse a andar para uma luzinha. Faz-me falta não te ver. Estou desterrado.
Ontem pensei que, se tu morresses, eu também morria. Só posso pensar na vida contigo. Que coisa extraordinária! Não é porque desaparece o objecto de um desejo intenso; era porque cortavam uma parte de mim sem que eu não podia viver.AntoninhoNão recebi hoje notícias tuas. Não sei porque não me escreveste. Quando recebo notícias fico mais satisfeita. Agora não sei que pensar. Não poderás arranjar que eu tenha sempre notícias? Escreve-me sempre que tiveres alguma coisa para me dizer.

Olha meu Antoninho,

eu agora tenho sempre a impressão de que vivo porque tu vives, que se deixasse de te ter, acontecia-me o mesmo que a uma pessoa que estivesse pendurada num poço por uma corda segura em cima por outra pessoa, se essa outra pessoa largasse a corda, caía ao poço. Hoje sinto-me abandonada. A minha vida até te encontrar passou-se à tua espera. Podia viver porque ainda não sabia. Agora que sei, tudo mudou.

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Minha querida Isabelinha

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Não tenho agora nada de grande para te dizer. Só coisas pequenas e de que me envergonho de te falar.
Custa-me falar destas coisas. Prometo que não te falarei delas muitas vezes. Tu contas-me coisas muito mais bonitas. Mas a cidade é uma cousa pequenina. O [Axel] Munthe diz que quando os macacos vivem em sociedade numa jaula nunca estão tristes, porque têm imenso que fazer: espiam-se uns aos outros, fazem caretas, intrigam, etc. Eu não te digo que estou muito entretido, mas a gente na cidade vive como os macaquinhos.
Continua a contar-me coisas como as destes dias.

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Correspondência entre Maria Isabel e António José Saraiva
In Só Para Meu Amor É Sempre Maio
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*imagem Jonathan Wolstenholme
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Em Despojamento

2007-10-19T21:31:00.001+01:00

. Benedita Kendall
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Dentro de um caixote ou dentro de um móvel de ébano precioso vou pôr a guardar as vestes da minha vida.
As roupas azuis. E depois as vermelhas, as mais belas de todas.
E a seguir as amarelas. E por fim de novo as azuis, mas muito mais desbotadas estas últimas do que as primeiras.
Vou guardá-las devotamente e com muita tristeza.
Quando vestir as roupas negras e quando morar dentro de uma casa negra, dentro de um quarto escuro, abrirei de vez em quando o móvel com alegria, com desejo e com desespero.
Verei as roupas e lembrar-me-ei da grande festa - que será nesse momento de todo finda.
De todo finda. Os móveis espalhados desordenadamente dentro das salas. Pratos e copos partidos no chão. Todas as velas gastas até ao fim. Todo o vinho bebido. Todos os convidados idos. Cansados alguns estarão completamente sozinhos, como eu, dentro de casas escuras - outros mais cansados terão ido dormir.
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Konstandinos Kavafis, in Vestes

[des]montagem do eu

2007-10-08T23:28:00.000+01:00

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eu
não sou
não sou eu
eu
sou o outro
não sou
sou
qualquer coisa
sou
o intermédio
EU
pilar de ponte
eu tédio
eu
para o outro

eu que vai
vou

!
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Variações com Mário de Sá Carneiro

Maturidades

2007-10-07T21:54:00.000+01:00

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As relações de sexo podem ser vividas enquanto somos novos, mas os encontros de amor exigem maturidade, quase ausência de desejo. Gosto de estar aqui contigo, fazer festas no teu corpo já cheio de tempo, apetece-me beijar-te porque estou a beijar a tua história pessoal, aquilo que viveste, as tuas alegrias e as tuas dores. É nestas coisas que sinto que envelhecer é uma arte e que o amor só se vive plenamente quando o desejo já não comanda o nosso encontro mas sim aquilo que somos.

Alçada Baptista
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in O Tecido do Outono

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Vida(s)

2007-10-02T01:11:00.000+01:00

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Por vezes, olho os prédios das grandes cidades, as janelas na noite iluminadas e fico a pensar em quantas vidas se viverão por detrás de cada uma.
Vidas... as íntimas, as privadas, as secretas, na senda de Octavio Paz.
Lágrimas e sorrisos. Desapontamentos, projectos e sonhos. Descrença e fé. Dores, solidões, amenos estares de quietude e aqueloutros de suprema felicidade.
Casas cheias de gente onde a solidão escorre pelas paredes, casas quase vazias onde a solidão não cohabita.
Estar só é físico, solidão é estado de alma.
Depois, inspiro devagar, fecho os olhos e aspiro os cheiros e sons da noite e sorrio. Aceito o que a vida me dá, dela tiro o seu melhor, sem a procurar amargar. Nada é apenas bom e mau, branco e preto. Entre eles há zonas cinzentas, que não espaços de indefinição, mas meios termos de harmonia.
E os percursos de sofrimento, um dia fazendo-se luz, percebemos que foram necessários e vieram por bem.
A vida pode sempre surpreender-nos, oferecendo-nos inúmeras situações para se encontrar a felicidade e quanto mais simples e genuínos forem os nossos desejos, maior a recompensa, que não é uma paga.

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Tempo Lapidar

2007-09-10T01:17:00.000+01:00

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O pensamento é robusto, premente. Contudo a mão indecisa, as palavras inábeis. Desajeitadas. Esquecidas de em mim se acasalarem. Começo o verbo que abandono. Ou me enjeita.

Não fluem. Não clamam. Trancaram-se. As palavras. Tardam-se em indolência ou sarcasmo.
O tempo, inscreve-se. Lapida-me.
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Mercados da Imaginação

2007-09-10T01:13:00.000+01:00

. Salvador Dali. O Barco, 1943
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Da Imaginação até ao Papel. É uma difícil passagem, é um perigoso mar.A distância parece curta à primeira vista, e embora seja assim quão longa viagem é, e quão prejudicial por vezes para os navios que a empreendem.O primeiro prejuízo provém da natureza assaz frágil das mercadorias que os navios transportam. Nos mercados da Imaginação a maior parte das coisas e as melhores são fabricadas de vidros finos e de cerâmicas transparentes, e com todo o cuidado do mundo muitas se partem no caminho, e muitas se partem quando as desembarcam para terra. E todo o prejuízo deste género é sem remédio, porque é impensável que o navio volte atrás para recolher coisas da mesma forma. Não há hipótese de encontrar a mesma loja que as vendia. Os mercados da Imaginação têm lojas grandes e luxuosas mas não de duração longa. As suas transacções são curtas, arrematam as suas mercadorias rapidamente e liquidam de seguida. É muito raro para um navio voltar e encontrar os mesmos exportadores com os mesmos géneros.Um outro prejuízo provém da capacidade dos navios. Partem dos portos dos continentes prósperos sobrecarregados, e depois quando se encontrarem no alto mar vêem-se obrigados a deitar fora parte da carga para salvar o todo.
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Konstandinos Kafakis, in Os Navios.

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quando a palavra e o silêncio são uma e mesma coisa

2007-08-17T00:39:00.000+01:00

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Agora estou aqui, sozinho, sentado neste chão de poeira fina e grãos polidos, pronto finalmente para reflectir com profundidade e isenção acerca disso e de tudo o mais que me ocorra pôr em questão.

Mergulho na areia as minhas mãos nuas: agarro dela uma minúscula porção, uma presença, se tanto, num breve instante, e depois, sem mais, deixo que essa imagem se liberte de mim, escorrendo vagarosa por entre os meus dedos silenciosos e imóveis, e vejo-a, sinto-a a regressar novamente ao seu corpo original e imenso, velho como o mundo.

Estou a contar o tempo.
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Primeiro, não penso nada. Nada em concreto, penso: as ideias surgem-me aos acaso, leves e impalpáveis, sensações soltas, como o vento, ou a música, e eu deixo-as flutuar em mim ou ir por aí fora, livremente.

Depois, a pouco e pouco, apercebo-me disso, do vento, da música, do que deixo e não deixo ir ou vir, e só então começo a ter um vislumbre real, embora fugaz, de como a minha compreensão das coisas é, afinal, ainda tão fraca, tão confusa e limitada.
O tempo, por exemplo: o que é ele, ao certo? Será que, ao contá-lo, o modificamos? Ou será ele que, pela contagem, nos transforma? Eis algo muito mais grave e decisivo: as transformações, as mudanças.

Nada do que nos rodeia é estático, e nós próprios somos imparáveis: tudo se move, tudo nasce, cresce, evolui e morre, constantemente. Até mesmo o deserto.

E a minha ignorância, a minha vontade de saber: como elas são grandes e inquietas.
Muitas vezes, o que parece não é, e o que é não parece. E por isso penso: poderá um homem sozinho dialogar? Ou então: poderá um homem acompanhado dialogar?
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Revejo o espírito das minhas memórias mais terrestres, e sinto, através dele, que nenhuma destas questões é tão estranha como à primeira vista possa parecer: uma completa a outra, e ambas têm os seus fundamentos reais.

É que já estive em lugares, ditos civilizados, e vi coisas sem dúvida muito mais estranhas, que me fizeram reflectir e, com essa reflexão, aprender: havia pessoas a falar sozinhas, e pessoas a falar umas frente às outras e algumas das que falavam não ouviam, e algumas das que ouviam não falavam e havia as que não falavam nunca e as que falavam sempre.

Também já estive fechado em lugares vazios e estreitos, e achei-me, de repente, a falar só, comigo, em voz alta; e estou certo de que falava, realmente, porque me ouvia. Sei bem o que estou a dizer. Tudo à minha volta me ensina a escutar, e eu sei: poderosa é a palavra e poderoso é o silêncio, mas os seus poderes assemelham-se, porque palavra e silêncio são uma e a mesma coisa. Assim, tanto podemos dialogar connosco próprios como dialogar com os outros, porque umas vezes nada nos será dito, e outras vezes nada diremos.
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Alexandre Dale. Pensamentos do Guerreiro no Coração do Deserto.
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Imagens in

1. http://bp2.blogger.com/_CajemuAPGwc/Rce8bBJFmJI/
2. mnemosyne.blog-city.com/espiral_1.htm
3. drieverywhere.eplixo.net/index.php/2005/08/
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Indomáveis Protagonistas de Excessos

2007-08-09T03:23:00.000+01:00

. Jonathan Wolstenholme. Biblioteca

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Os livros indomáveis protagonistas.

Os livros protagonistas de excessos.

Os livros contadores de indomáveis excessos.

Os livros e as histórias que narram, as histórias que guardam. Os livros que o tempo guarda.

As estórias, as histórias, a História.

Os livros, companheiros das minhas amplitudes térmicas e sazonais, termómetros das minhas emoções, espectadores das minhas indocilidades e fragilidades.

Os livros das horas que demoram, das que fluem, das que se escoam.
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Jonathan Wolstenholme. The Three Wise Books

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Os que gosto, os que tolero, os que não gosto.

Os que leio, os que abandono, os que devoro.

Os que saboreio. E retomo.

Os de cabeceira, os do sofá, os do comboio, os da esplanada.
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Os livros que me distraem, os livros em que me distraio, os livros em que me abstraio.

Os livros onde me descubro, me revejo, me reencontro, me recupero.
O papel, a tinta, o cheiro, a cor.

Os livros... agarrada a eles, abandonada por eles, abraçada a eles.

Os livros... com que e onde me (re)concílio sempre.

*imagens in
http://www.portal-gallery.com/

http://images.google.com/images?hl=pt-BR&q=Jonathan%20Wolstenholme

Impróprios Nomes Próprios

2007-07-25T23:53:00.000+01:00

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“Filho. – A adopção desta palavra, em seguida a nomes próprios, como, por exemplo, em Alexandre Braga (Filho), substituiu-se no nosso tempo ao costume anterior, de distinguir do pai, pelo comparativo latino Junior, o filho de qualquer homem em igual nome. Não é novo tal costume, mas renovado, pois em documentos portugueses medievais se encontram formas como Petrus Filius ou Pelagius Filius.

Supomos que a renovação do velho hábito deva incluir-se na espécie de galicismos, e que para ela tenham principalmente contribuído os nomes dos escritores Alexandre Dumas Pai e Alexandre Dumas Filho, tão repetidos e popularizados entre nós, desde meados do século XIX, que a pronúncia do apelido Dumas se aportuguesou, sem nenhum escrúpulo, e rima com plumas ou espumas.

Generalizou-se o sistema francês, e não é difícil prever que, no futuro decurso dos tempos, a palavra Filho deixará de poder funcionar como simples distintivo entre o progenitor e o seu rebento, e assumirá carácter de apelido e de família. Assim aconteceu, como bem se sabe e vê, às formas Sobrinho, Neto, Mano, Primo, Colaço, Morgado, Parente, Velho, etc. empregadas a princípio para distinguir por idade ou certo laço de parentesco indivíduos do mesmo nome, as quais afinal se reverteram como apelidos firmes e correntes.

Era preferível o emprego das formas Sénior e Júnior, porque sendo latinismos adventícios e não expressões vivas da língua, por elas se conservava melhor o sentimento da função diferenciadora.Da nova prática resulta poder profetizar-se que, algum da, surjam combinações como Filho Júnior e até Filho Filho, a não ser que se volte a um sistema antiquíssimo da nossa língua – e então teremos o sr. Filho o Velho e o sr. Filho o Moço.

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Os nomes próprios Pascoal, Paixão, Ressurreição, Ramos, etc. recordam a Semana Santa e foram postos originariamente a crianças cristãs nascidas durante ela, embora quasi todos viessem tornar-se mais tarde apelidos de família e a perder o carácter de baptismais.

Natália, Reis, Natividade, Nascimento, Espírito Santo, Quaresma, são nomes ou apelidos evocadores de outras datas ou períodos do calendário cristão ou católico.

Morei há anos em certa rua do bairro da Estrela, e defronte da minha residência estendia-se uma fieira de casinhas térreas habitadas por boa gente do povo. Entre esses vizinhos, havia um vidraceiro, cuja filha, pequena então dos seus dez anos, se chamava Notícia, porque a sua mãe a dera à luz exactamente no momento em que alí chegou a notícia da proclamação da República.

Este acontecimento político impressionou grandemente o povo ingénuo, que nele via o prólogo de um paraíso com todas as delícias, e sem nenhum defeito.Tão risonhas esperanças, combinadas com a propaganda sectária do Registo Cívil, reflectiram-se logo no baptismo laico de muitas crianças, e das rapariguitas principalmente, porque o seu sexo se presta melhor às alegorias femininas com que se figuram abstracções e ideologias [tais que] Liberdade, Outubrina, Aurora da Liberdade, Nova Pátria e semelhantes.

Conta o dr. José leite de Vasconcelos, na sua magistral "Antroponímia Portuguesa", que a uma criança do sexo masculino se deu há anos em Lisboa o nome exquisito de Rodasnepervil, o qual não é senão a expressão livre-pensador escrita de trás para diante, desconhecendo o pároco que baptizou a criança o intuito do pai dela.

É muito mau o costume de fazer de pobres criancinhas, por paixão política, monumentos involuntários e homenagens vivas às ideias, alegrias ou esperanças partidárias dos pais, esquecidos egoistamente de que os pequerruchos de agora hão-de ser um dia pessoas livres e autónomas, com igual direito a pensarem como quiserem, e que assim ficaram carimbadas. Tudo isto mostra a vantagem dos velhos nomes próprios que em geral usamos, e que nos distinguem sem nos arregimentar em partidos ou ideologias.

No tempo da Grande Guerra, alguém perguntou a Teófilo Braga se era francófilo ou germanófilo. O sábio não estava para dar satisfações ao perguntador e respondeu assim:

- Eu cá sou Teófilo.”

Agostinho de Campos. in LÍNGUA e Má Língua (Graças da Fala e Nódoas na Escrita), 3ª edição, Livraria Bertrand, 1945.
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* BOTERO. A Família, 1996, imagem in
...www.artchive.com/.../botero_family.jpg.html

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Poder Escrever

2007-07-25T01:41:00.000+01:00

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Pode-se escrever sem ortografia

Pode-se escrever sem sintaxe

Pode-se escrever sem português

Pode-se escrever numa língua

[sem se saber essa língua

Pode-se escrever sem saber escrever

Pode-se pegar na caneta sem haver escrita

Pode-se pegar na escrita sem haver caneta

Pode-se pegar na caneta sem haver caneta

Pode-se escrever sem caneta

Pode-se sem caneta escrever caneta

Pode-se sem escrever escrever plume

Pode-se escrever sem escrever

Pode-se escrever sem sabermos nada

Pode-se escrever nada sem sabermos

Pode-se escrever sabermos sem nada

Pode-se escrever nada

Pode-se escrever com nada

Pode-se escrever sem nada

Pode-se não escrever

Pedro Oom

imagem in http://bp1.blogger.com/_CajemuAPGwc/RqacVRZUVII/AAAAAAAABVA/L8lNA6WPg4o/s1600-h/escrever.jpg

Rugas...

2007-07-25T01:11:00.000+01:00

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Rugas...
Já começo a ter as primeiras rugas
Rugas...
Começam-me a nascer as primeiras rugas
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Rugas de chorar
Rugas de sorrir
Rugas de cantar
Começo a franzir
Rugas de chorar
Rugas de sorrir
Rugas de cantar
Rugas de sentir
Rugas...
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Rugas...
Já começo a ter as primeiras rugas
Rugas...
Começam-me a nascer algumas rugas
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Rugas de chorar
Rugas de sorrir
Rugas de cantar
Começo a franzir
Rugas de chorar
Rugas de sorrir
Rugas de cantar
Rugas de sentir
Rugas...
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António Variações
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Porque os visionários morrem cedo
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Oiçam-se os Humanos cantando António Variações.
excerto in http://binaries.co.2020mm.com/humanos/jukebox.swf
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imagem in http://static.flickr.com/50/147006912_e488c46b59_m.jpg
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Pó Histórico

2007-07-25T01:07:00.003+01:00

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Sóbrios interiores. Lugar de encontro de vidas. Livros que, para lá das histórias que os autores escolheram narrar, guardam outras de pessoas que se amaram e intensamente se entregaram.
Ganhará o pó vida?

Shakespeare, Paris. Imagem in http://photos1.blogger.com

Parábola

2007-07-25T00:56:00.000+01:00

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No silêncio do parque abandonado
O repuxo prossegue a sua luta;
É um desejar alado
A sair de uma gruta.
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Ergue-se a pino no céu como uma lança;
Ergue-se a pino, e sobe na ilusão;
Até que a flor do ímpeto se cansa
E cai morta no chão.
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Mas a raiz do Sonho não desiste;
Subir, subir ao céu, alto e fechado!
E o repuxo persiste
Na solidão do parque abandonado.
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Miguel Torga
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*imagem in http://photos1.blogger.com
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Por Detrás do Olhar

2007-07-25T00:52:00.000+01:00

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"O betum dos anos obscurece as fotografias, expõe restos de naufrágio. Relógios de bolso registam uma hora antiga. Brincos pendentes, orfãos que adornaram pele de mulher. Fotos onde o passado passou absorto. Retratos com luz sépia.
Olho as fotos, brinco a recompor as existências dos retratos, as vicissitudes que deram argumento aos seus dias - bastardias, adultérios, outras relações clandestinas que tornaram as suas existências mais folhetinescas ou acidentadas. Novelas de assunto bizantino. A chama discreta da inteligência."

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Juan Manuel de Prada
(adaptado)

*imagem in
http://www.jensenworld.net/reunion/enhanced/index.html
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Escritas

2007-07-17T01:51:00.000+01:00

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"Treat me like the page of a book"

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in The Pillow Book, 1996
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direcção de Peter Greenaway
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Olhares

2007-07-17T01:38:00.002+01:00

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Ninguém se vê como realmente é (a imagem no espelho é invertida), nem como os outros nos vêem.
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*Imagem Henri Cartier Bresson
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Fracturas

2007-07-17T01:25:00.000+01:00

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“A única obsessão que toda a gente quer: “amor”. As pessoas pensam que ao amar se tornam inteiras, completas? A união platónica das almas? Eu não penso assim. Penso que estamos inteiros antes de começarmos. E o amor fractura-nos. Estás inteiro e depois estás fracturado, aberto. Ela foi um corpo estranho introduzido na tua totalidade. Aquele que forma um laço está perdido, a ligação é minha inimiga e, por isso, eu empregava aquilo a que Casanova chamava “o remédio do estudante” – em vez dela masturbava-me. Imaginava-me sentado ao meu piano enquanto ela estava toda nua ao meu lado. Uma vez representámos esse tableau ao vivo, de modo que eu estava tanto a recordar como a imaginar. (...)
O que é o ridículo? Renunciar voluntariamente à nossa liberdade: esta é a definição do ridículo. Aquele que é livre pode ser louco, estúpido, repelente e sofrer precisamente porque é livre, mas não é ridículo (...) talvez agora que me aproximo da morte também eu anseie secretamente por não ser livre.”

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Philip Roth, in O Animal Moribundo

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*imagem em http://www.pixelpost.org/

Explicação dos Sonhos

2007-07-17T01:17:00.000+01:00

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"A Casa é a metáfora que alberga todos os nossos sonhos.
Lá dentro está vazia.
(talvez os nossos sonhos não se realizem, talvez não existam, a não ser na nossa imaginação, talvez.)"
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Bartolomeu dos Santos

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*Imagem Yuri Marder
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Teias de Afectos

2007-07-17T01:12:00.000+01:00

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"... mergulho às vezes as mãos na minha esperança, mas retiro-as ao cabo de algum tempo, antes que se transformem em raízes. Destapo uma vez mais o ralo.
Assim corre a amizade - penso, olhando o redemoinho - assim correm os afectos, que depois de encherem a bacia onde a custo os lavamos sem os fazermos transbordar, se escoam sem regresso em direcção ao caos."

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Luís Miguel Nava

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*Imagem Julio Cesar Garcia Garnateo

Viajar... Perder Países

2007-07-17T01:01:00.000+01:00

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Porque nas viagens se contacta a diferença e se aprende a tolerância.

Viajar! Perder países!

Ser outro constantemente,

Por a alma não ter raízes

De viver de ver somente!

Não pertencer nem a mim!

Ir em frente, ir a seguir

A ausência de ter um fim,

E da ânsia de o conseguir!

Viajar assim é viagem.

Mas faço-o sem ter de meu

Mais que o sonho da passagem.

O resto é só terra e céu.

Fernando Pessoa

*Imagem Vladimir Kush

Lastro de Vida

2007-07-17T00:50:00.000+01:00

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Porque há só um momento para se ser feliz, se chama presente e tem a duração do instante que passa.

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CARPE DIEM!

Aproveita a vida enquanto

ela é vida dentro de ti!

Aproveita o teu corpo

enquanto és tu que lá moras.

Aproveita.

Primeiro tens mais espírito do que corpo

e há em ti uma convulsão de ideias,

uma agitação insolorida de projectos, resoluções, descobertas.

Depois a convulsão abranda e começas a viver das ideias amealhadas.

Depois, pouco a pouco, vais perdendo essas ideias ou vai-las esquecendo no sótão de ti.

Depois resta só uma ou duas coisas com que te vais governando.

Aproveita o teu corpo enquanto estás dentro dele.

Aproveita enquanto estás.

Vergílio Ferreira, in Pensar

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Teatro do Absurdo

2007-07-17T00:37:00.000+01:00

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"Só as palavras rompem o silêncio, tudo o resto se calou. Se eu me calasse, não deixaria de ouvir fosse o que fosse. Mas, se eu me calasse, voltariam os outros ruídos, os ruídos que as palavras não me deixam ouvir, ou que deixaram realmente de se ouvir."
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Samuel Beckett

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Coisas que vêm e vão...

2007-07-17T00:28:00.000+01:00

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Memória... esse mecanismo fascinante, que selecciona e rejeita não sabemos em nome de que regras ou valores.

na senda de Eduardo Lourenço,

"saudades, coisas que por excesso de vida não morrem",

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e com Pascoais,

"O que eu mais admiro, na terra, são as ruínas do Partenon e esta janela do meu quarto, onde me debruço ao lado da minha saudade, a ver nascer a lua do Marão. A saudade é para mim uma companheira tão íntima e constante, que adquiriu uma figura quase humana, um campo quase material. Dir-se-ia que a vejo com os olhos... Vejo-a, e conversamos os dois, horas e horas, debruçados nesta janela solitária."
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Da Imaginação

2007-07-17T00:19:00.000+01:00

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"A verdade é que não acredito na existência das musas (...), o bichanar da criatividade, o sussurro (...) conseguem-se sempre à base de esforço; (...) os musos e musas mais eficazes não são os amados reais, mas as ilusões passionais. Ou seja, a fabulação pura. Quanto mais longínqua, mais frustrada, mais impossível, mais irreal, mais inventada for a relação sentimental, mais possibilidades tem de servir de incentivo literário. Aquilo que é imaginário espicaça a imaginação, enquanto a realidade pura e dura, o ruído próximo da vida de cada um, é uma péssima influência literária."
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Rosa Montero, in A Louca da Casa

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*imagem, Salvador Dali, Galatea

Fusões

2007-07-17T00:13:00.000+01:00

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“O bailado é a música feita poesia, poesia feita dança, plástica da atitude, expressão da máscara, harmonia do movimento, contraponto do gesto, sugestão do ambiente.
Sem coração não há arte, sem técnica não há estilo.
Fusão estética do corpo, ardendo emotivamente nas etéreas regiões do sonho.”
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Margarida de Abreu

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*Imagem, Tamara De Lempicka

Mãos...

2007-07-17T00:07:00.000+01:00

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O que fazemos com elas, e o que fazemos quando não sabemos o que fazer com elas...
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“Mas, precisamente porque toda a sua atenção se concentra em exclusivo neste esforço de dissimulação do que existe de notório na sua pessoa, isto é, na sua figura, esquecem as mãos, esquecem que há pessoas que observam unicamente estas mãos e que, através delas, conseguem adivinhar tudo aquilo que tanto se esforçam por ocultar, de sorriso nos lábios e falsas expressões de indiferença. A mão, essa trai sem pudor o que eles têm de mais secreto.

Pois há-de surgir, forçosamente, um momento em que todos aqueles dedos, a custo contidos e parecendo dormir, deixam o seu indolente abandono (…) cada uma destas mãos esboça involuntariamente um movimento muito pessoal, muito individual, imposto pelo instinto primitivo.

E quando se está habituada, como eu, a observar este tipo de arena das mãos (…) acha-se muito mais apaixonante do que o teatro ou a música esta forma brusca, incessantemente indiferente, incessantemente imprevista, em que os temperamentos, sempre novos, se desmascaram, (…) os milhares de atitudes que revelam as mãos (…)”

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Stefan Zweig. 24 Horas da Vida de uma Mulher

*Imagem Fernando Botero, Manos, 1998

Mãos de Anéis

2007-06-30T01:46:00.001+01:00

.Vladimir Kush. Ripples on the ocean

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Esta ânsia de mar conjectura nas águas estagnadas nacarado fulgor de lua.

Adorno pendente em colo de mulher.

Vaga é a noite,

labor ausente de sonhos, mero adormecimento.

Tálamo de sede inútil,

nem inerte nem inquieto,

nem solidez nem abismo.

Mãos de anéis incapazes da noite despirem.

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Velhos Sótãos

2007-06-23T01:58:00.001+01:00

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pó omnipresente, espaços de esquecimento.

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Amenos estares onde o sonho ganha volume quando o olhar se entrecorta entre os esconsos tectos e a escada que range.

São viagens. Teatros da memória onde o tempo se sedimenta.… sussurros, sopros ao ouvido.
Caminho em passos de indiscrição, escovilho o passado.

Recupero-me e destempero-me.
…velhos baús de onde espreitam dissimulações de Arlequins e Columbinas,

…diários e missivas que soltam palavras esboroadas

...afagos com letras,

…fotografias que estratificam vidas ocultas, histórias por contar presas em gestos e para lá dos olhares,

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Velhos sótãos, espaços de memorar…

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*Imagem Maurtis Cornelis Escher

Palavras sobram... Palavras faltam

2007-06-23T01:36:00.001+01:00

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Porque é que o amor dispensa as palavras mas não passa sem elas?

O mito do amor vive de uma relação antagónica... as palavras sobram-lhe e as palavras faltam-lhe...
Porque o corpo tem uma sabedoria maior que as palavras, o silêncio basta entre dois enamorados. Os corpos reagem, revelam-se. Os corpos manifestam-se. Usam o olfacto, tacto, paladar, sentidos mais “palpáveis” porquanto mais carnais.
Mas no olhar nasce a cumplicidade e a audição pode ser, porventura, dispensada. Os apaixonados encontram-se no olhar, gestos, toque... num efeito de magia.
O amor tem um efeito de magia.
Para os amantes que se encontram num plano de grande reunião espiritual as palavras não são necessárias. As palavras sobram.
Mas, depois, paradoxalmente, são ainda urgentes. O amor também se apoia na loquacidade das palavras, delas se alimenta.
Os apaixonados conversam, trocam-se cartas, telefonam-se... correspondem-se. Co-rrespondência é troca, reciprocidade... de amor.
Alongam-se os apaixonados em missivas ditas ridículas, os pequenos nadas que o outro diz enleiam, o próprio nome do outro deleita... As palavras faltam.
Amo-te... quero-te... sou tua/teu... juro... prometo... valem pelo contexto retórico, não como expressões em si, porque despojadas de tão usuais. A declaração verbal, escrita ou falada, faz falta.
O amor precisa ser dito.
Contudo, não acaba o amor quando os diálogos viram silêncios, quando o vazio se instala? Um silêncio outro e o vazio confluem quando o amor termina.
Ambíguos os silêncios, ou duais? Um silêncio celestial e um outro infernal? Um dádiva e aqueloutro punição?
O silêncio é a única coisa que nunca se esgota.
Forte é a relação entre o amor e a palavra, ou a ausência dela.
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*Imagem Willis Ronis

Dizer, Fazer

2007-06-23T01:29:00.007+01:00

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DECIR, HACER
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A Roman Jakobson
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Entre lo que veo y digo,
Entre lo que digo y callo,
Entre lo que callo y sueño,
Entre lo que sueño y olvido
La poesía.
Se desliza entre el sí y el no:
dice
lo que callo,
calla
lo que digo,
sueña
lo que olvido.
No es un decir:
es un hacer.
Es un hacer
que es un decir.
La poesíase dice y se oye:
es real.
Y apenas digo
es real,se disipa.
¿Así es más real?
Idea palpable,
palabra
impalpable:
la poesía
va y viene
entre lo que es
y lo que no es.
Teje reflejos
y los desteje.
La poesía
siembra ojos en las páginas
siembra palabras en los ojos.
Los ojos hablan
las palabras miran,
las miradas piensan.
Oírlos pensamientos,
ver
lo que decimos
tocar
el cuerpo de la idea.
Los ojosse cierran
Las palabras se abren.

Octavio Paz

*Rafael, Escola De Atenas
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O Poder das Palavras

2007-06-23T01:17:00.002+01:00

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“À memória da minha mãe, a quem muitas vezes ouvi, que já a mãe dela contava que a avó dela dizia.”
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Tropeço nesta dedicatória, em mais um livro de Theresa Schedell (descoberta recente mas aliciante). Fico a pensar em quão fascinantes são os jogos de palavras, brincadeiras fugazes e/ou audazes.E outros me ocorrem…

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“Trémulos astros…
Solidões lacustres…
Lemos e mastros…
E os alabastros
dos balaústres.”
*1
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ou…
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“Deambulo, perambulo, flano e borboteio, pico, repico e depenico, lambuzo, farejo e raspo. Também rapo, tiro, deixo e ponho.”

*2
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ou ainda…
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“O poeta é um fingidor
finge tão completamente
que chega a fingir que é dor
a dor que deveras sente.”
*3
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… quantos, quantos mais!

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Palavras há que se silenciam, presas na alma, e, as outras, levianas, brotando sem pedirem licença… Ainda quando se desfazem em letras, bailam procurando novos conjuntos, outros significados…
Deslizando na mente, impondo-se no pensamento, escorrendo por entre os dedos… doces, duras, singelas, imponentes, discretas, audazes, subtis, sedutoras… Imenso o poder das palavras…
(… ou não fosse a palavra feminina, coisa de essência, quiçá…)
Rodopiam em danças promíscuas, volatilizam-se em espaços em branco, sugerem em significados velados, ocultam(-se) e desnudam(-se)… as palavras… Poderosas!
Laços, fitas, nós e pontas…

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*1 in Violoncelo, Camilo Pessanha

*2 Mário de Carvalho

*3 in Poesias, Fernando Pessoa

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O Prazer de Escrever

2007-06-23T01:07:00.002+01:00

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(Pensamentos, divagações, insanidades e outros devaneios)
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A escrita é o meu lugar de deleite, onde o eu se me desvenda, deixando desfilar memórias, que me aprazem recuperar, fazendo-as de novo presente. Nela se imortalizam os sonhos, partilha durável e palpável destes com um implícito outro que aguardo enquanto sujeito de escrita.São páginas sedutoramente imaculadas que por mim esperam, onde me confronto com o infinito poder e magia das palavras, e nelas me enleio, e lhes permito que ganhem vida, vindas de um qualquer recanto recôndito da alma e da imaginação.
Na escrita, invento meu espaço secreto e deixo escorrer minhas fantasias, misto de pensamentos, divagações e outros devaneios, ao sabor de várias correntes.
Nos enredos, projecto a essência humana e cultivo a beleza e a delicadeza, envoltas em poesia. Universo fascinante de visões, espectros e enigmas do mundo perdido dos mitos, onde gritam minhas vozes interiores.
São viagens íntimas nos silêncios indizíveis da noite e no sono vigilante das horas que se escoam abertas ao inconsciente. Narrativas vividas, inventadas ou adivinhadas, emanadas de um mundo paralelo ou cósmico, ecos, vestígios ou conjecturas.
Quando escrevo, amo a vida e sigo embalada pelos sonhos que me fazem avançar, registados em capítulos todavia por escrever.
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Horas e Deshoras

2007-06-23T00:57:00.013+01:00

Por Horas e Deshoras urge falar do tempo. Longas noites, noites longas... Ah, o tempo fluido, aquele que se dilui e se esvai, que se escoa, como água por entre os dedos... Passa por nós, indiferente. Brinca connosco. Manipula-nos como marionetas. Mas não jogamos nós, igualmente, com ele? Não temos a capacidade imensa de transformar horas em segundos e minutos em horas, ao sabor das nossas emoções? (Ou talvez não?!) Será ele o grande senhor da vida?

Falta de tempo. Perder tempo. Passar o tempo. O querer... ter tempo. Quando se quer até temos tempo para ter tempo... Inúmeras são as expressões, outros tantos os provérbios.
O tempo é a unidade de medida da nossa vida, tempo de fecundar, nascer, viver e morrer, tempo de amar... um tempo dos homens, cíclico. Meses que desfilam, estações do ano que se sucedem, elos de uma cadeia, sucessão de agoras. (Um caminhar rumo a um qualquer estádio superior de sabedoria?) E um outro tempo, físico, que inebria o homem e se sobrepõe a ele, um tempo elástico, infinito. Essoutro, dito de eternidade, passado, presente e futuro desfilando, qual trem, em linhas paralelas, sem regresso.
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O tempo é frequentemente simbolizado pela rosácea ou pela roda, pelo seu movimento tournant, pelos 12 signos do zodíaco, que descrevem o ciclo da vida, e, em geral, por todas as figuras circulares. Todo o movimento reporta ao mundo de amanhã, da criação contínua.
O centro do círculo, imóvel, tornando possível o movimento dos seres, opondo-se àquele como a eternidade ao tempo, o que explica a definição agostiniana “O tempo é a imagem móvel da imóvel eternidade”.
O que era para Santo Agostinho o tempo móvel, o nosso? no sentido em que é finito? Então o nosso tempo é uma imagem temporária da eternidade? Somos insignificantes perante algo eterno? La Palisse não diria melhor.

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Sendo a eternidade um tempo infinito, neste sentido pode ser imóvel porque inabalável. Mas trata-se de um conceito indemonstrado. É difícil demonstrar que algo exista para sempre. A existir algo eterno, então o tempo desse algo é infinito, logo imóvel neste sentido.
Por isso a Eternidade pode ser algo metafísico, uma completa ilusão. Mas teria de ser o vazio? Quanto mais longo o nosso tempo, mais real e cheia é a vida. Vazia é a vida de um micróbio que se esgota em dias.
Quanto mais breve, maior a sensação de futilidade. Quanto mais longa, mais se aproxima da imobilidade de que fala Santo Agostinho. Daí que na Eternidade haja tempo: tempo que podemos medir se houver espaço e tempo que podemos usufruir. Não pode mesmo haver mais tempo; é tempo para sempre. (Para sempre e Nunca mais, duas expressões tão paradoxais e tão sinónimas...).

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Tentando exorcizar a angústia e o efémero, a relojoaria contemporânea deu aos relógios uma forma quadrada, simbolizando, assim, a ilusão humana de escapar à roda inexorável impondo-lhe a sua medida. (Um recurso da arte? Não é a arte concebida como uma luta contra a morte, um combate pela eternidade?)
Enquanto o círculo simboliza os ciclos, os recomeços, as renovações, o quadrado simboliza o espaço, a terra, a matéria. Tempo sucessão, sucessão de agoras. Tempo fluidez, rio que corre. Parará o tempo em casa daquele que o sabe usar, como disse Leonardo?Por definição, o tempo humano é finito e o tempo divino eterno, ou melhor, é a negação do tempo, o ilimitado. Não existe entre eles nenhuma medida comum possível. A eternidade não remete para o infinito, pois nele não há tempo. Sem a noção de tempo não há finitos nem infinitos, há vazio, tal como é necessário haver luz para haver cor. Sair do tempo é sair da ordem cósmica. O tempo está indissoluvelmente ligado ao espaço.

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Hoje, parece que se concebe o tempo de uma perspectiva espacial. Isto é, o tempo só começa a existir quando há espaço, ou seja, quando há matéria. Um minuto passa quando, por alterações no espaço, se verifica que este passou. Deste modo, num Universo vazio não haveria tempo, porque não haveria espaço ou matéria.
Jorge Luis Borges disse ser irrespeitoso falar de tempo e espaço ao mesmo tempo, uma vez que podemos prescindir do espaço em pensamento, mas não do tempo. Parece concebível falar em tempo sem espaço, embora fosse impossível medi-lo, pois só podemos medir por alterações no espaço. Se imaginarmos uma mente consciente num Universo vazio, sem algo com que medir o tempo, a mente não saberia quanto tempo passou. Deste modo, o prisioneiro que perde a consciência do tempo que esteve preso.
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Um Universo vazio também é concebível, mas sem matéria seria impossível de medir. O espaço vazio já existe antes de existir matéria. Com a expansão do Universo, todos os dias a matéria se espalha por mais "espaço vazio" e esse espaço já existe antes de a matéria lá chegar... terá fim?Passem quantos séculos passarem, os dias nascerão e morrerão iguais, estejamos nós por cá ou não?
E será que apenas a Física merece credibilidade enquanto estudiosa do tempo? Será a metafísica o lugar dos disparates?
Ah, e existem, ainda, aqueles que, pretendendo ordenar o tempo, como o fez a Conferência Mundial sobre o Tempo, estabeleceram, em 1884, o primeiro meridiano em Greenwich, símbolo poderoso, ainda que muito contestado.
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Depois destes devaneios, aterremos no presente. Será o presente um problema de consciência? Apesar de sermos seres conscientes, nem sempre actuamos de forma consciente de nós próprios. Muitas das nossas actividades são mecânicas. Só de quando em vez paramos para pensar: Sou eu que estou a fazer isto neste momento, num momento de que muitos animais não conseguem desfrutar.

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O presente é, frequentemente, o futuro antecipado. Vivemo-lo intensamente enquanto projecto, antecipando um prazer ou uma ansiedade, vivemo-lo ainda quando já memória. Por exemplo, programamos umas paradisíacas férias de Verão, passamos os meses anteriores ansiando-as, imaginando quanto nos vão ser reparadoras e apaziguantes, recordamos, depois, durante anos, quão maravilhosas foram, mas o instante preciso, o durante, o enquanto, o “presente”, escoou-se vertiginosamente.
Deste modo, o presente parece, afinal, o menos importante porquanto o mais fugaz. Ainda assim... tão efémero mas tão necessário.

*imagens Willis Ronis
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